Vacío

A Walter

2009-11-17T23:10:00.004-03:00

Hambre

2008-12-14T23:36:00.002-02:00

I S

2008-09-13T15:52:00.001-03:00

Es tan triste

2008-08-04T23:49:00.002-03:00

No es una Pena.mp3

bájelo

Si Agarra

2008-07-08T23:27:00.006-03:00

León Gieco & Renato Teixeira

08 La cigarra.mp3

Sean eternos los laureles

2008-06-29T20:17:00.003-03:00

Dr Cureta

2008-06-19T21:01:00.005-03:00

- ¿Qué siente?
- Desde el domingo estoy así, hice reposo algunos días pero no logro mejorarme
- Todavia no me dijo qué siente
- /¡>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>)¡!!¿??₧++¨+¨¨¨¨

Desconcierto

2008-06-14T21:57:00.002-03:00

Miro a De Vido y K en la plaza, por suerte mañana me vuelvo a encontrar con el desconcierto
Quique Pesoa, todos los domingos de 11 a 14 Hs, se repite por eter

SMS VII

2008-06-14T21:50:00.004-03:00

14:00 hs

J: Es jodido conseguir nafta, por eso apagan los incendios con pólvora (?!) Ay Cris..
M: Estoy próximo a (beep) son tan tristes las (beep) que hasta las malas noticias hacen que uno se sienta menos solo. Cariños
J: Glup

Inoportuna
http://www.youtube.com/watch?v=dkWqAbtZQH4

Uvita uvita tatatá

2008-06-04T11:28:00.001-03:00

Basta de la moda color uva
Parecemos todas empleadas de :

El pogo mas grande del mundo

2008-05-23T22:34:00.000-03:00

Palavra Cantada

2008-05-18T22:53:00.001-03:00

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Nada y Vacío

2008-04-26T22:02:00.000-03:00

Implicación

2008-04-14T23:03:00.005-03:00

Silogismo darii
A: Todos los perros son carnívoros
I: manchas es un perro
----------------------------------------------------
I: manchas es carnívoro

regla de inferencia modus ponendo ponens
P implica Q . P subconjunto de Q Sí es un perro entonces es carnívoro
P x elemento de P manchas es un perro
----------- -------------------- -------------------------------------
Q x elemento de Q manchas es carnívoro

P: Docente argentinoQ: Alumno argentino

Nos tapó el agua

2008-04-13T21:04:00.005-03:00

Jason de Caires Taylor
http://www.underwatersculpture.com
Esculturas submarinas

Fiesta II

2008-04-03T00:53:00.003-03:00

Qué fantástica, fantástica esta fiesta

Fiesta

2008-03-22T19:47:00.001-03:00

Qué fantástica esta fiesta

Humi

2008-03-18T23:32:00.003-03:00

Qué grande !

Esta página recuerda a Humi

Y tiene bicherío !!!!!!

2008-03-17T21:49:00.001-03:00

bochorno.

(Del lat. vulturnus, viento del este).

1. m. Aire caliente y molesto que se levanta en el estío.

2. m. Calor sofocante, por lo común en horas de calma o por fuego excesivo.

3. m. Encendimiento pasajero del rostro.

4. m. Desazón o sofocamiento producido por algo que ofende, molesta o avergüenza.

5. m. Encendimiento y alteración del rostro por haber recibido alguna ofensa o sentirse avergonzado.

6. m. Dicese del sentimiento que despierta escuchar a la locutora que acompaña a rolón.

7. m. Americanismo: vergüenza ajena.

8. Arg. Dicho de una persona: pelotuda.

Kim Ki-duk

2008-03-15T23:40:00.005-02:00

Alguien (con forma de libélula) me nombró una película que se llamaba "Bom, yeoreum, gaeul, gyeowool, geurigo, bom"(Primavera, verano, otoño, invierno... y primavera) de Kim Ki-duk

Primero vi Shi gan (Tiempo)

Y quedé pasmada

El Tío Pancho

2008-03-04T14:25:00.001-02:00

Esto si es despertar
(amo la de la gata)

Eclipse

2008-02-19T23:23:00.003-02:00

Mañana, Eclipse

Total Eclipse Of T...

Curiosity

2008-02-18T14:13:00.005-02:00

la Curiosidad & Warhol
Misfit

Mar nevado

2008-02-18T09:37:00.001-02:00

17-02-2008 Loutsa, Grecia

Emir Manu Maradó

2008-02-14T22:48:00.008-02:00

“Cuando Emir Kusturica me llamó para colaborar en la película que estaba haciendo sobre el Diego, quería hacer una grabación de Santa Maradona en plan acústico”.

“Dame un chance de conocer a Diego, de ver si puedo escribir algo nuevo sobre él.
Y escribí esa canción, que no es tanto sobre Diego sino sobre el destino, La vida tómbola."

Sin embargo, para que Kusturika “comprara” su idea tuvo que pasar cierto tiempo y asomar su nariz el azar o el destino, como prefieran llamarlo.

Cuando en noviembre de 2005 Bush fue a Mar del Plata para asistir a la Cumbre de las Américas, Manu aprovechó que estaba por el país para participar de la anti-cumbre que repudiaba la visita del presidente. Kusturica y Maradona partieron con el mismo rumbo, subidos a un tren que salió de Constitución. “La noche anterior cantamos en un bar de Mar Chiquita, nos pillamos una buena borrachera”, recuerda, “La mani era a las nueve de la mañana, así que medio borrachitos salimos para Mar del Plata. Y paramos en una gasolinera para lavarnos un poco la cara y estar decentes para la foto. Eran las siete de la mañana y cuando entrábamos nos encontramos a Kusturica, desesperado porque había desaparecido Diego. Y ahí aprovechamos, sacamos las guitarras del autobús y le cantamos La vida tómbola. Y se emocionó y dijo: “Bueno, vamos con esa”.

La escena de la estación de servicio fue registrada por una cámara casera y puede repasarse en La Tevelina, el apartado de videos de su página web. Sentados alrededor de una mesa, Kusturica y su equipo escuchan y miran con una expresión que se debate entre el cansancio y la franca desesperación. Hasta que de pronto parecen olvidar que acaban de perderle el rastro al protagonista de la película. Y se entusiasman con los guitarrazos y la voz pelada de Manu, que entona: “Si yo fuera Maradona/viviría como él / mil cohetes … mil amigos / y lo que venga de a mil por cien”. Al final, en medio de una estruendosa ovación un asistente exclama: ¡Fantastic, for the movie!” y se oyen aplausos.

La Mano, por Juan Andrade

Un buen mojito

2008-02-13T14:08:00.004-02:00

Vad explica como hacer un mojito con detalles y todo.

Tengo que practicar

Gracias pibe

Contame un cuentito

2008-02-12T19:33:00.000-02:00

Harvey Keitel/William Hurt
Wayne Wang/Paul Auster
Smoke

Borderlandia II

2008-02-06T21:47:00.000-02:00

San Isidro
- Señoras, Señores, tenemos un problema con los frenos, el técnico está en camino, si lo soluciona seguimos viaje.
- ¿En camino desde dónde?

Casi como un chiste le contesté al señor que tenía dedos negros de tanto diario: De Posadas, viene en tren.

La sensación térmica no acepta ironías, el 90% del vagón se bajó
Nos bajamos.

morir

2008-02-03T22:39:00.000-02:00

“Tener que vivir 97 años no se lo deseo a nadie”, dijo la madre.
-A mi me gustaría vivir muchos años.
-Cuando uno depende de otros para vivir, vivir no es agradable. Es un gran sacrificio, dijo, y se encaminó hacia el balcón con pequeños pasos vacilantes. “ Me dicen que camine, yo no quiero caminar, no quiero caminar más”.
“Vaya ahora al balcón, madre” dijo Borges, y se sentó.

Los huesos me están matando

2008-02-02T14:14:00.000-02:00

Aproximadamente en el 1300 un cementerio de la república checa anunció “SOLD OUT” y se preguntó donde meter tanto muerto.
Al ritmo de “un sol para los chicos” y poniéndose en fila algunos monjes trasladaron huesos al sótano de un vecino que justo tenía una capilla.Esta:
En 1870, el Príncipe de Shwartzenberg contrató a un artesano local, Frantisek Rindt, para que decorara el interior de la capilla con los restos humanos conservados en la cripta y ordenar el rejunte.
El artesano llegó a realizar un escudo de la familia Shwartzenberg con los huesos.Este:
"Gran parte de los huesos tiene huellas de heridas. El cementerio fue enorme, se extendía en una superficie de tres hectáreas y media. Tras las guerras husitas, el cementerio quedaba pequeño, los restos mortales primero se colocaban alrededor de la capilla. Más tarde fueron trasladados a su parte inferior donde en 1511 un monje medio ciego formó con ellos seis pirámides".
Karel Koubský, administrador de Kostnice

Kostnice se halla en Sedlec, uno de los suburbios de la ciudad de Kutná Hora, a unos noventa kilómetros al este de la capital checa.

Hoy podés visitarlo, con la entrada te regalan un examen de osteoporosis, eso si, en checo.Me lo contó je

A mi me pasa lo mismo que a usted

2008-01-30T00:09:00.000-02:00

Leí en el blog de vadinho su altercado con youtube, hoy es el día de Chet Baker vad ...

PD: Hace poco hicieron lo mismo con Fiona Apple. Será por orden alfabético?

Vacíos en Katarsis

2008-01-29T14:58:00.000-02:00

No me alcanza

siempre queda

ese ensordecedor estribillo de luz
abriéndose como un tenedor hambriento
en plena madrugada

por
más
que
cierre
los
ojos

se martillan los vacíos
en notas interminables
y sin embargo.

By Katarsis

Joaquín Sabina, Y sin embargo te quiero

Margarita + Gilio

2008-01-27T22:27:00.000-02:00

Margarita, en paz

Un telegrama de cinco palabras me enteró de la negativa de Margarita Xirgú a ser entrevistada: “Xirgú rechaza entrevista”. Nada más. Ni “se siente enferma, cansada” o “por ahora no, dice que tal vez más tarde, dentro de un tiempo” o “dice que se siente feliz porque todos recuerdan sus sesenta años de teatro”. Nada. Sólo “No quiere entrevistas”. Una frase definitiva, sin reverso y sin sustancia. El diálogo terminaba allí. Tal vez si hubiera dicho: “No quiere entrevistas porque no cree en reportajes”, ¿qué otra salida me hubiera quedado que de abrir mi corazón y responder: “Yo tampoco, Margarita, creo en reportajes?” Pero el telegrama no decía más que “No quiere entrevistas”; por eso, con insolencia, con esperanza, con un sentimiento de culpa (que la práctica no consigue arrancarme) y con el rostro de la simpatía, ese que suelen inventar los noteros, incluso para abordar a aquellos que están de antemano dispuestos a la entrega, golpeé suavemente la puerta de su casa en Punta Ballena. Y mientras esperaba iba reconociendo, de cerca, y viendo la espalda de esos árboles que, desde la carretera, había visto crecer a través de cinco años. Cedros dorados, álamos, acacias, que ahora, casi adultos, ocultaban la casa, de los autos que a esa altura del camino pasaban siempre a cien o ciento veinte. No obtuve respuesta y, de nuevo, suavemente, insistí. Dos, tres veces. Tras las grandes paredes de vidrio veía el living solitario, con las esteras del verano y la chimenea de los largos inviernos. Con la mesa, donde alguna vez, de madrugada, vi a Margarita y su marido, dentro de un cono de luz, jugando a las cartas, en una escena, como de cine mudo, que pensé podrían llamar “Paz en Nuestra Tierra del Exilio”.

Empecé, estoy segura, a perder “la cara de simpatía para reportear a alguien” a favor de la mía propia. Era tal vez la obra del sol del mediodía, del olor del los pinos y del gran silencio. Un silencio dichoso de verano. Tanteé el pestillo; la casa estaba abierta. Los que allí vivían no podían haber ido lejos. Volví a golpear y segura, por fin, de estar sola, comencé a recorrer con curiosidad minuciosa ese jardín del que sólo conocía la fachada. Los macizos de flores, los escalones de piedra, las enredaderas. Todo envolviendo la casa, enclaustrándola, protegiéndola de las arenas, que en ese lugar avanzan sin permiso, y de los ojos humanos, que en cualquier parte del mundo, buscan devorar a sus ídolos.

Subía y bajaba las pequeñas ondulaciones cubiertas de césped, tranquila de mi soledad, cuando de pronto la vi. Extendida sobre un largo perezoso de lona; cubierta hasta el pecho con una manta india, miraba hacia arriba. A diez metros de mí, balanceaba dulcemente la cabeza, creo que buscaba los pedazos de cielo que se colaban entre las ramas verde plateado de los álamos. Me detuve y esperé, muda, inmóvil, sin sonrisa, esperé. Al cabo de un largo minuto me vio.

-¿Quién es usted?-preguntó.

Con su voz; la misma que total, absoluta, indoblegadamente estaba ya ubicada entre todas las cosas que forman parte de mi vida. La misma que un día llegó y se extendió por el Plata, como el milagro de un Dios en el que, en esa época de El Campesino y Modesto, ya pocos creían.

-Soy… la recuerdo…

-Quítese usted las gafas.

Me saqué los lentes negros.

-Perdóneme, yo no la conozco o no la recuerdo…

-No me conoce. Soy de MARCHA. Yo sí, por supuesto la conozco y la recuerdo bien… Doña Rosita, Yerma, Bodas de Sangre…

Margarita sonríe.

-¿Qué me quieren? Se lo he dicho a su enviado; no tengo nada que decir. Mi futuro ya no importa a nadie. No tengo proyectos. El teatro es el pasado. Lo que podía dar lo di, incluso eso ya es tiempo de que se olvide.

-Sus alumnos… Todo nuestro teatro..

-Créame, no quiero hablar, sólo vivir en paz. Me excita. Remover los recuerdos me desvela. En definitiva, me hace daño. ¿Qué puedo ya decir de mí?

-Usted sabe bien que mucho.

-Diga usted lo que vio. Cómo me vio. Así, acostada, bajo los árboles.

-Feliz…

-En paz.

María Esther Gilio. Personas y Personajes. Ediciones de la flor. 1974

Música levanta muertos

2008-01-24T22:41:00.000-02:00

Peak The Technique

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2008-01-20T21:32:00.000-02:00

El pibe puteaba porque se le empacó el caballo en la esquina, la situación era rarísima, ver un caballo, un carro, un tipo desencajado. Le gritó que lo iba a hacer fiambre si no arrancaba, le dijo " te voy a hacer mortadela" y me impactó.
Una mano me agarró la muñeca y me confesó " a mi también me angustia"
- Sos de piscis?
- No, de Acuario
- Bueno, estaba cerca
- Que hijo de puta el tipo ese
- Te parecés a mi hija
- También le angustian los animales que sufren?
- Si
- Soy tu vecina, me llamo Triny
- Ah, Julieta, te mudaste hace poco no?
- Si, un mes, tenés gatos?
- Dos.
- Yo también, y un nieto muerto

Borderlandia

2008-01-14T00:25:00.001-02:00

Cuando subí agradecí en voz alta a TBA por no usar el aire acondicionado, con la ventilación era suficiente, a la mañana me había cagado de frío.

- No, va a Tigre
- ¿?
- Que no va a Constitución.
- Ah!! Yo dije ventilación, no Constitución
(........)

- ¿Vas a Tigre?
- No, ¿por?
- No se, estás colorada, por ahí ibas a Tigre para tomar más sol
- No (una border que empezó a caerme bien)

- ¿Cuántas estaciones faltan para bajarme?
- Cinco
- ¿Vos entendés esto del cambio horario? Porque yo siempre me despierto a las 8
- Si, claro, porque cambiaste el reloj
- No
- Si
- No, yo siempre me levanto a las 8
- Pero te levantás a las 8 hoy, antes eran las 7
- No, antes me levantaba a las 8
- Ah...
- Y cuando vuelvan a cambiar, ¿a qué hora me tengo que levantar?
- A las 8
- ¿Ves? Eso es lo que no entiendo, yo siempre me levanto a las 8
- En la próxima te bajás
- Si, ya se

Y se bajó

Bajo Tierra

2008-01-12T00:43:00.001-02:00

Alguien te encuentra en el subte, te nombra, pst! te saluda subiendo el tono de voz, no lo escuchás, esa persona ladea la cabeza y ve que estás "auriculeada", en ese momento puede optar por irse de manera relajada, o alterarte con un tac tac tac / tic tic tic sobre el omóplato (versión 1 dedo o dos)
La versión 1 es una de mis pesadillas y realidades más recurrentes.

Caprichos

2008-01-04T23:41:00.000-02:00

Las Palabras

2008-01-01T20:08:00.000-02:00

Yo me vi en aprietos hace unos años cuando hice una exposición en el Museo de Artes Visuales de Montevideo y había incorporado una serie de figuras femeninas. En el catálogo —no sé por qué, yo creo que eso es un arbitrio de cada uno— dediqué esa exposición a la memoria de Juan Carlos Onetti. Entonces apareció una mujer del semanario Brecha que se enojó con los títulos de los cuadros y además decía que Onetti era misógino. Yo le había puesto a los cuadros "Mina de tal cosa", "Mina de tal otra" y a uno le puse "Mina de Chuquicamata". Y entonces me dio una clase acerca de que la mina de Chuquicamata prácticamente ya no existía, en fin, y todo —insisto— tiene que ver también con la razón inicial por la cual yo no les pongo palabras a mis dibujos, la gente se pelea por las palabras. Entonces ¿qué hay que hacer, ponerles números romanos a los cuadros? De alguna manera hay que ponerles algo.

Sacado de IADE

¿Quién es Patricio Rey?

2007-12-31T13:37:00.000-02:00

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Entrevista de Tom Lupo

Los lados

2007-12-30T20:15:00.000-02:00

Del Lado de Acá
(Rayuela, Julio Cortazar)

- Buenas tardes, don - dijo la señora de negro - . Qué calor que hace.
- Al contrario, señora - dijo Oliveira - . Hace más bien un frío horrible.
- No sea chistoso, señor - dijo la señora - . Más respeto con los enfermos.
- Pero si usted no tiene nada, señora.
- ¿Nada? ¿Cómo se atreve?
«Esto es la realidad», pensó Oliveira, sujetando el tablón y mirando a la señora de negro. «Esto que acepto a cada momento como la realidad y que no puede ser, no puede ser.»
- No puede ser - dijo Oliveira.
- Retírese, atrevido - dijo la señora - . Le debía dar vergüenza salir a esta hora en camiseta.
- Es Masllorens, señora - dijo Oliveira.
- Asqueroso - dijo la señora.
«Esto que creo la realidad», pensó Oliveira, acariciando el tablón apoyándose en él. «Esta vitrina arreglada, iluminada por cincuenta o sesenta siglos de manos, de imaginaciones, de compromisos, de pactos, de secretas libertades.»
- Parece mentira que peine canas - decía la señora de negro.
«Pretender que uno es el centro», pensó Oliveira, apoyándose más cómodamente en el tablón. «Pero es incalculablemente idiota. Un centro tan ilusorio como lo sería pretender la ubicuidad. No hay centro, hay una especie de confluencia continua, de ondulación de la materia. A lo largo de la noche yo soy un cuerpo inmóvil, y del otro lado de la ciudad un rollo de papel se está convirtiendo en el diario de la mañana, y a las ocho y cuarenta yo saldré de casa y a las ocho y veinte el diario habrá llegado al kiosko de la esquina, y a las ocho y cuarenta y cinco mi mano y el diario se unirán y empezarán a moverse juntos en el aire, a un metro del suelo, camino del tranvía...»
- Y don Bunche que no la termina más con el otro enfermo - dijo la señora de negro.
Oliveira levantó el tablón y lo metió en su pieza. Traveler le hacía señas para que se apurara, y para tranquilizarlo le contestó con dos silbidos estridentes. La soga estaba encima del ropero, había que arrimar una silla y subirse.
- Si te apuraras un poco - dijo Traveler.
- Ya está, ya está - dijo Oliveira, asomándose a la ventana - . ¿Tu tablón está bien sujeto, che?
- Lo calzamos en un cajón de la cómoda, y Talita le metió encima la Enciclopedia Autodidáctica
- No está mal - dijo Oliveira - . Yo al mío le voy a poner la memoria anual del Statens Psykologisk-Pedagogiska Institut, que le mandan a Gekrepten no se sabe por qué.
- Lo que no veo es cómo los vamos a ensamblar - dijo Traveler, empezando a mover la cómoda para que el tablón saliera poco a poco por la ventana.
- Parecen dos jefes asirios con los arietes que derribaban las murallas - dijo Talita que no en vano era dueña de la enciclopedia - . ¿Es alemán ese libro que dijiste?
- Sueco, burra - dijo Oliveira - . Trata de cosas tales como la Mentalhygieniska synpunkter i Förskoleundervisning. Son palabras espléndidas dignas de este mozo Snorri Sturlusson tan mencionado en la literatura argentina. Verdaderos pectorales de bronce, con la imagen talismánica del halcón.
- Los raudos torbellinos de Noruega - dijo Traveler.
- ¿Vos realmente sos un tipo culto o solamente la embocás? - preguntó Oliveira con cierto asombro.

Fabián Polosecki
El otro lado

R-E-S-P-E-C-T

2007-12-08T22:20:00.000-03:00

Julieta y el respeto

Iván ( y van..)

2007-11-30T22:32:00.000-03:00

Otra vez me enganché con argentina, y me da gusto quedarme

PD: Pero en serio

Al agua pato

2007-11-16T19:52:00.000-03:00

Pánico

2007-11-09T22:55:00.000-03:00

Comer cualquier cosa con orégano, para mi, es tener la sensación permanente de estar tragando un bichito camuflado.
Tendría que consultarlo con Rolón

Julieta y los finales

2007-10-20T13:44:00.000-03:00

The English Patient / El Paciente Inglés

Rara Tori III

2007-09-22T22:43:00.000-03:00

Once - Onetti, Borges, Rulfo

2007-09-15T19:56:00.000-03:00

Onetti, hijo de Borges, escribió:

Carta a Juan Rulfo

Madrid, 20 de mayo de 1985

Querido Juan:

Por vía secreta y apresurada te envío estas líneas con el amistoso propósito de ponerte en guardia. El tortuoso fabricante de poemas, y seductor diplomado que lleva, con vanidad incomprensible, el nombre de Félix Grande, sujeto que hace años destronó, creo que para siempre, mi dichosa tranquilidad, tan apartada del mundo literario, se propone hoy hacer lo mismo contigo.
Por infidencias muy bien pagadas he podido enterarme de que los Cuadernos Hispanoamericanos están preparando sigilosa y traicioneramente un número monográfico dedicado a mi persona y a ese silencio que mantienes misterioso. Todos los corruptos colaboradores que logre sobornar Félix Grande para cumplir su incalificable propósito, no solo se preguntarán por qué Juan Rulfo no ha escrito más que "Pedro Páramo" y "El llano en llamas" y mucho me temo que abunden seudosagaces investigadores que den respuestas a tal fenómeno.
En apariencia y para todo el mundo lector, que una revista cultural y sobre todo cuando tiene el prestigio de Cuadernos Hispanoamericanos dedique un número monográfico a Juan o a Pedro significa un homenaje, un reconocimiento de los valores literarios del monografiado. Pero la verdad es que el lector, pasando páginas, comprueba que absolutamente todos los colaboradores, en ¡nocente conjura, sólo escriben, unos tras otros, sobre el mismo tema, acaba por odiar al así homenajeado. Esto se llama saturación, puñalada a traición. Porque ni siquiera se consulta al infeliz, victimado y tanto da que haya muerto o continúe respirando. En cualquiera de esas circunstancias le está vedada la defensa y sus lectores, enfermos de resaca, jamás volverán a leerlo.
Espero que por esta vez sepas callarte, hacer un esfuerzo para no contestar cartas, huir de reportajes y de cualquier otra forma de publicidad. Hay un silencio aunque mucho te cueste y permanece quieto en tu rinconcito mejicano donde le dedicas a lograr la felicidad indígena.
Yo, por mi parte, dando satisfacción al legítimo deseo de molestar, molestias que fortifican la amistad, te abrazo y te pregunto por enésima vez:
-Querido Juan, ¿hay Cordillera?
Y tu contestarás que no, también por enésima vez y seguirás embriagándote con la inmortal coca-cola, orgullo legítimo de la cultura yanqui.
Con el viejo cariño de siempre,

Juan Carlos Onetti

Copiado de acá

Diez - Onetti, Carlos María Dominguez

2007-09-09T22:57:00.000-03:00

Carlos María Domínguez relata en Ésta es la noche, capítulo XII de La vida de Juan Carlos Onetti, que amigos y relaciones promovían en distintos países el envío de telegramas reclamando la libertad de Onetti, mientras el escritor, en el Cilindro, un estadio de básquetbol utilizado como lugar de detención, languidecía negándose a comer. «Jorge Luis Borges se cercioró de que no era comunista y firmó uno de aquellos pedidos».
[…]
»Una amiga consiguió una entrevista con el ministro del Interior, Linares Brum, para pedirle que lo trasladaran a un hospital. Tal como había combinado con [otro amigo personal, el escritor y abogado] Martínez Moreno, se encargó de explicitar el bochorno internacional que podría significar para el gobierno el hecho de que Onetti se les muriera en la cárcel. El jerarca respondió que la única alternativa de sacarlo del Cilindro era llevarlo al hospital militar, pero buscando una alternativa menos fatal ella insistió en la posibilidad de trasladarlo a un sanatorio privado.
[…]
»La internación en el Etchepare significó el inicio de un período de recuperación alentado por la visita de numerosos amigos.
[…]
»Pocos días después llegó Mercedes Rein [jurado del concurso de Marcha], cuyos parientes, enterados de los beneficios otorgados a Onetti, consiguieron realizar un trámite con similar éxito.
[…]
»Un día Mercedes vio a Onetti entrar en su cuarto arrastrando las chancletas, agachadito, tan flaco, con aquel mal aspecto y una cara terrible. "¿Qué pasa?, le digo. Realmente estaba asustada. De pronto se irguió, echó la cabeza hacia atrás, esgrimió una sonrisa mordiéndose el labio superior y comenzó a dar unos pasitos de baile. Me miró con esos ojos tremendos, saltones, y me dijo: "Aquí estamos todos muy mal de la cabeza".
Con el paso de los días Onetti se mostraba más animado y activo, propenso a la broma y la sonrisa, atendido alternativamente por Dolly y por una amiga que lo visitaba con frecuencia. Comenzó a pasear con Mercedes por el jardín y a mostrarse más expansivo. Por entonces estaba obsesionado con El Quijote y especialmente con el capítulo veinte y el episodio de los batanes. Por rara coincidencia, un día Mercedes entró a su habitación y hojeando la edición de El Quijote abrió el libro en aquel capítulo, lo que despertó la admiración de Onetti y la necesidad de conversar sobre el episodio en que el caballero de la Mancha y su escudero Sancho, andando sedientos en mitad de la noche, escuchan ruidos de agua y enseguida unos golpes a compás, con un cierto crujir de hierros y cadenas, que, acompañados del furioso estruendo del agua pusieran pavor a cualquier otro corazón que no fuera el de don Quijote. Los miedos de Sancho consiguieron detener a su compañero hasta la madrugada, con toda clase de artimañas. Don Quijote desvivía por lanzarse a una nueva aventura. Cuando llegaron al lugar descubrieron que los terrores de la noche provenían de unas máquinas hidráulicas de madera, utilizadas para golpear y enfurtir paños, llamadas batanes, lo que provocó la hilaridad de Sancho y el enojo de Don Quijote. Onetti hablaba con obsesión de aquel capítulo en el que Cervantes ironiza sobre los enormes fantasmas que levantan hasta las cosas más nimias, las diferentes actitudes frente al peligro y la propiedad o mezquindad de vivir apartado de sus caminos. El capítulo veinte es el capítulo que vivimos en Uruguay, le dijo a Mercedes. Años después ―recuerda [Mercedes] Rein― me mandó un libro que hacía referencia al capítulo veinte. Nunca me explicó qué encontraba allí. Cuando en la clínica yo le preguntaba se limitaba a contestar: "porque es así". A él no le gusta racionalizar. Él no habla de literatura. Si me hablaba de Sancho no lo hacía en términos literarios. Cuando le pregunté por qué le interesaba tanto El Quijote me dijo: porque me da lástima Sancho, pobre…»

Suelto Onetti, el agregado cultural de la embajada española en Montevideo le gestionó una invitación para participar en un simposio del Instituto de Cultura Hispánica sobre El barroco en la arquitectura y luego una beca que le permitió permanecer en Madrid mientras Félix Grande, director de los Cuadernos Hispanoamericanos, y Luis Rosales le buscaban el Premio Cervantes que recibiría en 1980.
Desde Madrid, el 25 de abril de 1979 escribió al director de Marcha.

Querido Quijano

Muchos quilómetros me separan de esa guarida de pornógrafos, pero lo cierto es que cuando me llegó el primer rumor, inexacto, de que MARCHA iba a reaparecer, un estremecimiento se me impuso de nuca a talones.

Me vi en alguna mañana de viernes del 39-40, cuadrado en posición de firmes, viéndote y escuchando tus críticas inevitables. Cada semana, página por página ―aunque hubiéramos hecho un número de TIMES con automatización y el resto― los reproches se reproducían mientras señalabas treinta y una páginas del recién nacido.

Nunca supe por qué te salteabas la del editorial con sus cifras. Recuerdo haberme tropezado un viernes fatal con Alfredo Mario Ferreiro que llevaba MARCHA horizontal sobre las palmas de las manos, como una bandeja. Y respondía a las inevitables preguntas:

―Es que tengo miedo que se me caigan los numeritos de Quijano.

Luego se aposentaron los decires y supe que yo no iba a tener culpa ninguna. Lo que se proyectaba publicar era los CUADERNOS, ámbito con el que nunca tuve nada que ver a causa de sus especializaciones y lo breve de mi radio cultural.

Esperemos, espero, que alguna vez CUADERNOS descienda lo bastante en su temática ―no demasiado― para que considere oportuno incluir alguna página mía.

Entretanto, mi admiración y asombro por el hecho inesperado de que luego de cuatro años Rocinante vuelva al camino jineteado por el mismo Quijano de las broncas y las anticipaciones.

Un abrazo

Periquito el Aguador

Por Gustavo López

Rara Tori II

2007-09-08T22:43:00.001-03:00

Honoris Causa

2007-08-28T14:47:00.000-03:00

Ud ¿Le compraría un auto usado a estos señores?

PD: Al fin entendí aquel chiste de Cerdos & Peces

Nueve - Onetti, Cortazar & Prego Gadea

2007-08-27T21:31:00.000-03:00

¿Pero quién mierda es este Onetti que todo el mundo pide por él?

Construcción de la noche. La vida de Juan Carlos Onetti.
M. E. Gilio - C. M. Dominguez

Su desgracia tuvo origen en un premio: integraba el jurado del semanario Marcha que en 1974 premió El guardaespaldas, de Nelson Marra. En ese cuento un militar se acostaba con otro hombre. Eso le costó la cárcel a Marra y a los miembros del jurado.

Julio Cortázar escribió:
«Según las últimas noticias de Montevideo, los directores del semanario Marcha y los escritores Juan Carlos Onetti, Mercedes Rein y Nelson Marra siguen presos por pornógrafos. Más exactamente, el pornógrafo sería Marra, autor de un relato titulado El guardaespaldas, que además se considera agraviante para el cuerpo de policía; sus cómplices, claro está, son los miembros del jurado que le dieron el premio patrocinado por Marcha. Otro integrante del jurado, Jorge Ruffinelli, tuvo la buena suerte de no estar en el Uruguay el día en que los militares que pretenden gobernar ese país metieron en la cárcel a algunas de las más destacadas figuras de la literatura latinoamericana, así como al fundador y director de la revista, Carlos Quijano, y al secretario de redacción Hugo Alfaro.
»La última noticia, más bien divertida, es que el gobierno del Uruguay ha emplazado al New York Times, que había calificado de arbitrario el encarcelamiento de Onetti y sus colegas, a que publique el cuento inculpado, "para que el público norteamericano juzgue las razones que justifican la medida tomada por el Uruguay". Desde luego, sería una excelente cosa que el New York Times recogiera el desafío y publicara el cuento; los lectores norteamericanos, que han pasado por la escuela de Henry Miller y de Norman Mailer, no van a sonrojarse por la eventual 'pornografía' de un relato que, por lo visto, presenta a un guardaespaldas homosexual que termina siendo ejecutado por los tupamaros; como si en Francia los lectores de Jean Genet o de Tony Duvert fueran a sobresaltarse por un tema que incluso comienza a fatigarlos por repetitivo.
»Desde el 11 de febrero, fecha de esta escandalosa serie de detenciones, que, por lo demás, no fue más que un cómodo pretexto para liquidar a la única publicación uruguaya que, contra viento y marea, seguía defendiendo la democracia en el Uruguay, las reacciones internacionales han sido múltiples y elocuentes; elocuentes sobre todo por su total ineficacia frente a la sordera de los jerarcas castrenses uruguayos, para quienes las cartas y los cables firmados por intelectuales de todo el mundo, las asambleas de protesta y las severas apreciaciones de muchos órganos de prensa resbalan como el agua en el plumaje de un pato. Para peor, esa ineficacia es doble, pues no sólo se traduce en indiferencia por parte de quienes violan cínicamente derechos humanos elementales, sino que también se manifiesta del lado de aquellos que deberían multiplicar sus voces para denunciar el atropello. Lo sabemos: un azar insidioso se las arregla casi siempre para que una nueva guerra, un nuevo secuestro o un nuevo atentado sustituyan rápidamente las noticias de actualidad en la primera página de la memoria y de los diarios; sólo los directamente interesados (en irrisoria minoría) se esfuerzan por contrarrestar ese olvido en el que la frivolidad no está del todo ausente. En Europa, por ejemplo, la expulsión de Solzhenitsyn ya ha borrado prácticamente toda huella de lo sucedido hace menos de un mes en Montevideo; desde luego, un escritor como Juan Carlos Onetti es menos famoso aquí que su colega ruso, y pertenece a un pequeño país sin crédito político internacional. Mientras las firmas más célebres del planeta se ocupan del gran escándalo, prácticamente ninguna toma en cuenta el pequeño; sin embargo, no hay grande ni pequeño en este reiterado desprecio del poder ensoberbecido hacia los hombres libres, de las máquinas burocráticas hacia los individuos que se obstinan en pensar por su cuenta. Ya que cablegrafiar a los militares uruguayos es tan inoperante como pegarle a Carlos Monzón, sería tiempo de que encontráramos otras maneras de resistir a una barbarie que en Chile, Brasil, Paraguay, Bolivia y Uruguay forma un frente común harto más eficaz que nuestros intelectualísimos mensajes.
»Me molesta tener que referirme aquí en particular a Juan Carlos Onetti, uno de los más grandes novelistas latinoamericanos de nuestro tiempo; me molesta por la misma razón que, al colaborar en un dossier noir

Su desgracia durante la dictadura militar tuvo un origen literario. Nunca había tenido suerte con los concursos: por lo general, como participante, salía segundo.

Quiero sumar a este blog (vacío) la entrada que hice recién en el mío (olvido). Acabo de encontrar otro (no más eternidad) y me pareció que estaría bueno tender un puente. No sabía ahora en cuál de los cruces entre Onetti, Cortázar y Domínguez hacer mi comentario. Podría haber sido cualquiera, pero elegí éste. sobre las atrocidades de la junta militar de Chile, me molestó citar nombres ilustres cuando todo un pueblo está sufriendo un destino parecido. Pero tal es la ley del juego, y si ignoramos los nombres de millares de obreros, de campesinos y pequeños empleados sometidos al terror de las dictaduras latinoamericanas, por lo menos nos cabe nombrarlos simbólicamente al citar a aquellos que se han destacado en algún campo de la creación o del conocimiento. Cuando digo que Juan Carlos Onetti es un motivo de orgullo para nuestro continente y para el Uruguay en particular, estoy diciendo eso y mucho más; estoy acusando a un régimen de violar instituciones y derechos nacidos de largas guerras de independencia y de incontables conflictos internos, lo estoy acusando de humillar a un pueblo generoso y democrático con una estúpida demostración de fuerza bruta y de desprecio. Y si antes afirmé que no sólo éramos ineficaces en nuestras protestas contra la dictadura, sino en nuestra incapacidad de acrecentar la unión de nuestras filas, no lo dije con despecho, sino con humildad y con vergüenza. Pero si hay una vergüenza pasiva e inútil, también hay otra capaz de movilizar incontables fuerzas y recursos para oponerse a la ignominia; la historia está llena de esas explosiones colectivas de la vergüenza. Ojalá todos los que solitariamente se lamentan hoy por lo que sucede en el Uruguay acepten mi certidumbre de que ese sentimiento debe cambiar de signo para convertirse en algo positivo, acepten que tanta vergüenza privada puede llegar a ser, si lo queremos verdaderamente, la mejor arma contra la soberbia y la prepotencia de los que ignoran que su geopolítica está condenada al fracaso en lo que bien podemos llamar el corazón planetario de la humanidad.
Su desgracia durante la dictadura militar tuvo un origen literario. Nunca había tenido suerte con los concursos: por lo general, como participante, salía segundo.

Por Gustavo López

Bananita Dolca

2007-08-27T21:27:00.000-03:00

Manu Chao

Su encanto es el sabor

El congreso de la lengua

2007-08-18T23:28:00.000-03:00

“(Yo sabia que ‘abajo’ nos esperaba la muerte)… (Muchos de nuestros compañeros fueron llevados allí, pero nadie volvió. Una vez me condujeron al interrogatorio y, al pasar, vi un montón de cadáveres, de cuerpos masacrados y desmembrados. Luego sacaban los cadáveres en camiones y los dejaban tirados en la calle).

“Normalmente en el estadio anunciaban por los altavoces el apellido del prisionero ordenándole presentarse en tal o cual lugar. Pero a Jara lo vino a buscar un soldado. En este momento Víctor estaba sentado entre Boris Navia, jurista de la Universidad, y yo. El soldado se acerco silenciosamente y sin pronunciar una palabra toco el hombro de Víctor haciéndole señas para que los siguiera. Tanto yo, como otros prisioneros teníamos la impresión de que los militares no querían decir en voz alta que a Jara se lo llevaban a alguna parte... Cuando el cantante se levanto -seguramente, no pensaba volver sano y salvo- tuvo tiempo de sacar del bolsillo una hoja arrugada de papel y se la dio furtivamente a Boris Navia. Era el poema Estadio de Chile, compuesto por Víctor.

“‘Abajo’ nos metieron a Víctor y a mi en un mismo baño. En el baño vecino estaba Litre Quiroga. Víctor y yo comprendimos que no teníamos salvación: éramos los últimos prisioneros del Estadio de Chile. Pero inesperadamente se dio la orden de que yo saliera. Víctor y yo nos despedimos en silencio, con una sola mirada.

Estadio de Chile

¿Y México, Cuba y el mundo? ¡Que griten esta ignominia! Somos diez mil manos menos que no producen. ¿Cuantos somos en toda la patria? La sangre del compañero Presidente golpea más fuerte que bombas y metrallas. Así golpeara nuestro puño nuevamente. ¡Canto, que mal me sales cuando tengo que cantar espanto! Espanto como el que vivo como el que muero, espanto. De verme entre tanto y tantos momentos del infinito en que el silencio y el grito son las metas de este canto. Lo que veo nunca vi, lo que he sentido y que siento hará brotar el momento...

cosa

2007-08-15T00:00:00.000-03:00

Me da cosa cuando veo en el emule a un conocido "en cola", no se, se mete en mi pc, me succiona un archivo, peor, solo la parte de "mi" archivo que necesita.
Ya se, debo volver al psiquiatra
pero me da cosa igual

Ay, hermana

2007-08-12T21:14:00.000-03:00

Como todos los domingos ojeo La Nación, obvio, en papel, veo la revista con unas figuritas de gaturro y llego a éste título en la página 48 "La belleza del talento", pensé en lo interesante de la foto, la gallina etc, ¿quién será?

CÓMO??????? TORI AMOS???????????

Hermana, que carajo te hiciste en la cara? era necesario? No eras linda? digamos, particularmente recontra linda, y quedó "esto"?
Antes era así

Estas cuestiones frívolas o no tanto me hacen prescindir de ciertas personalidades, como me pasó con Dolina, que parece un muñequito de cera o muzzarella y escucharlo con semejante muestra de necesidad de apendejamineto hace que me resulte poco gracioso

Ay, hermana....

Clandestina

2007-08-03T20:35:00.000-03:00

Lindo día para ir con algún 50 x 70 debajo del brazo, el viento me hace planear, muy divertido
Planeadora: Hola, mire, tengo que mandar “esto” a China
Señora gorda de aduana: ehhhhhhhhhhhhhhhhhhh? Qué es????
Planeadora: Nada, una caricatura que me gustó, la dibujé y se la quiero mandar a mi tía en China
Señora gorda de aduana: Ahhhh, no no, son obras de arte
Planeadora: Le juro que no
Señora gorda de aduana: Mire ( haciendo tic tic contra una pared de cartón ) Ahí tiene los datos del trámite, para exportar obras de arte, va a artes visuales, le inician un expediente, tarda unos 20 días y vuelve
Planeadora: Creo que no me entiende, si fueran obras de arte yo sería artista, no le digo que es para mi tía de china??
Señora gorda de aduana: Hace el trámite y vuelve
Planeadora: Ta… que te parió
Sucursal 2
Planeadora: Hola, que tal, tengo que mandar “esto” por encomienda a China
Gordita simpática: OK, tenés papel madera para envolver? Nada de cinta, solo plasticola
Planeadora: Ehhhhhhhhh, si, claro
Gordita simpática: Dale, envolvelo y listo
Planeadora: Gracias!
….
Gordita simpática: Perdoname, eso que envolvés está dibujado?
Planeadora: No, bah, si… un poquito, pero te juro que no vale nada
Gordita simpática: Mirá, si fuera algo en blanco y ya viniera envuelto no pasa nada, pero veo que no es en blanco.. por eso no puedo recibirlo
Planeadora: ( con cara de maldad ) Ahhhhhhhhhh, listo
Sucursal Central
Planeadora agotada: Hola, que tal, le tengo que mandar “esto” a mi tía en china
Pendeja simpática: No diga? Qué es?
Planeadora agotada: Bastidores en blanco, le encantan
Pendeja simpática: Genial, ponga su DNI y declare que es eso
Planeadora agotada: VIEJAAAAAAAAAAAAAAAAAAAA, VENÍ QUE TENÉS QUE FIRMARRRRRRRRRRRRRRRR
Pendeja simpática: qué día feo no?
Planeadora agotada: La verdad que si, che
Pendeja simpática: tome, con esto lo controla por internet
Planeadora agotada: Qué amable!

PD: Conste, me han obligado a ser ilegal che

confesiones de invierno

2007-07-28T20:08:00.000-03:00

Nunca vi "The Party"/"La fiesta inolvidable", ni comí torta frita

PD: Y NUNCA TUVE UN AMIGO GAY!!!!!

Bud/k

2007-07-28T19:39:00.000-03:00

frivolidad

2007-07-26T20:26:00.000-03:00

¿Por qué el jurado masculino de ahí abajo tiene los párpados tan claros y el femenino parece depilarse las cejas?
Las maquilladoras están pifiando o debo buscar un par con plataformas? No me condenen a las botas blancas, destrozaría mi intelecto y ego.

¿creer o no creer?

2007-07-24T21:43:00.000-03:00

Viene un gordito vendedor de celulares se presenta en un concurso, termina haciendo llorar al jurado, mi abuela (la muerta) , y a mi
me emociono, y plop....
Me siento como una seguidora de montecristo o resistiré
Será?
No se, es Paul Potts, que canta como la reverenda, y tiene más pedigree que echarry, será verdad que un cualunque se la pasó bancando a cada jefe... y tenía ésta voz? Será?

Si era todo mentira me lo cuentan un día que no esté ovulando, dale?

El disco que ya grabó está acá
bajar

PD: Además le encanta a Víctor Hugo, y ya se sabe, soy taaannnn déb(v)il
Pleased to meet you
Hope you guessed my name, oh yeah

Saludos a mi abuela

2007-07-20T20:09:00.001-03:00

Que lindo es ver nevar

2007-07-15T14:46:00.000-03:00

Cuánta alegría, cual argentina brazil goleando 5 a 0, cual 21 de septiembre sin lluvias, cual Oscar relatado por norma, cual regocijo de pobres (negros) diría cortázar, que no salen del barrio pero han visto nevar che, y eso es IMPORTANTISIMO

(pero se si ha muerto gente no importa, total, igual se mueren de alguna otra cosa, viste?)

Ahhh, también se usa seda sobre jean, me olvidaba, y lo mejor, si no es con jean es con medias floreadas!

¿Había más sol, no?

2007-07-11T21:53:00.000-03:00

Caparrós, Cortázar y Julio

	Caparrós&Cortázar
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A Diario

2007-07-09T22:55:00.001-03:00

Detestar

2007-06-25T23:11:00.000-03:00

Yo detesto
En primer y casi único lugar a quienes han adquirido un título universitario ( o están en vías de ) y no saben diferenciar haber de a ver, paso del detestar al odiar a contadores públicos que no saben escribir exento de manera correcta, mi odio y repulsa radica en que he solventado esa educación con mis impuestos, tan puestos, que gente completamente ignorante detenta títulos que no merece, y de eso vive, gracias a mi/nuestros impuestos

Dígame, Ud le encomendaría sus cuentas a un contador que escribe “monotrivuto”

No? Pero claro, Ud llama al médico al doctor, y así nos va…

Hemos creado ignorantes y ahora debemos soportarlos, a mi me da la gana escupirlos, fíjese

2007-06-21T14:26:00.000-03:00

“En ese caso, el chico se drogaba, hizo una mala actuación, agredió a un policía. Después, bueno, la policía actuó mal, hizo cosas que no debía.”
Juan Carlos Blumberg, refiriéndose al joven Sebastián Bordón, asesinado salvajemente por la policía.
La autopsia de Sebastián demostró que en su cuerpo no había droga. El chico fue asesinado en forma brutal por la policía de Mendoza. Esto está probado en la justicia y hay cinco policías condenados a penas que van entre los diez y los quince años de prisión. El señor Blumberg hizo estas declaraciones luego de reunirse con la familia del comisario Hugo Trentini, uno de los asesinos. Todo un gesto.
esto sale de acá

Hacerse llamar ingeniero sin serlo es un poroto al lado de la otra "metida de pata"
Y no se quién lo defiende, seguramente los mismos que votaron a mendezy que ahora votan a macri sintiendo la misma vergüenza

Beckmann

2007-06-20T22:40:00.000-03:00

Max Beckmann nació en Leipzig ( acuariano?) , aunque su infancia transcurrió en Braunchsweig, de donde procedía su familia. Su padre, un próspero comerciante de harina, murió cuando el futuro artista tenía diez años. Ya en la escuela, Beckmann gustaba de dibujar a sus compañeros, y su primer contacto con la tradición pictórica tuvo lugar la temprana edad, cuando pudo estudiar la gran colección de obras de Rembrandt del Herzog-Ulrich-Anton Museum, que cimentó su admiración, nunca interrumpida, por el gran maestro holandés.
Tras un intento fallido de ingresar en la Academia de Bellas Artes de Dresde, en 1900 fue admitido en la de Weimar, donde estudió en el taller de pintura de paisaje dirigido por Carl Frithjof Smith.
La fama de Beckmann culmina a mediados de los años veinte. En 1925 se divorcia de Minna y se casa con Mathilde (Quappi) von Kaulbach. En esa época, G.F. Hartlaub acuña el término Neue Sachlichkeit (Nueva Objetividad) como denominador común de una serie de pintores -Grosz, Dix, Drexel, el propio Beckmann- que, apartándose tanto de la proyección emotiva del yo de los expresionistas como de la especulación abstracta, se centran en el objeto y en la capacidad de la pintura para desentrañar la realidad de su tiempo. Esta tendencia toma carta de naturaleza en la exposición que Hartlaub organiza en Mannheim en 1925, y la obra de Beckmann en la segunda mitad de la década queda ligada a ella, pese a que nunca se sintió parte de grupo alguno. Desde 1925, ejerce como profesor en el Stadelsches Kunstinstitut de Francfort y su obra se expone con frecuencia. En 1926 celebra su primera individual en Nueva York y participa en el Salón de Otoño de París, donde vuelve casi todos los inviernos. Su producción incluye retratos, escenas urbanas y bodegones -además de los autorretratos que salpican toda su producción- en los que se consagra una visión trascendental y amarga de la realidad de su tiempo. La Nationalgalerie de Berlín le dedica una sala permanente en 1932, señalando así el apogeo de su fama. La ascensión del nazismo haría de ese momento un breve espejismo: poco después, la sala de Berlín es clausurada y los museos públicos se desprenden de sus obras. Expulsado de su plaza docente en Francfort, se traslada en 1933 a Berlín, donde su presencia es más discreta. La inclusión de diez de sus pinturas en la tristemente célebre Exposición de Arte Degenerado de 1937 le lleva a exiliarse en Amsterdam. Nunca más volverá a Alemania.

Quappi con suéter rosa

Los textos son de acá

La Naranja Sinfocánica

2007-06-19T19:52:00.001-03:00

Oranj Symphonette
Plays Mancini

Matt Brubeck
Joe Gore
Pat Campbell
Ralph Carney
Rob Burger
(me costó meses conseguirlo por internet, pero el tema 12 es figurita difícil)
si alguien lo tiene no prometo favores sexuales, pero se podría dialogar

bajar

Balanescu

2007-06-11T00:11:00.000-03:00

(estoy escueta)

Educación

2007-06-06T01:48:00.000-03:00

Era muy chica y por suerte me vi rodeada de gente que creyó importante llevarme a toda manifestación que me explicara la democracia, ya que casi no la había vivido, por eso dormí todo este recital en la rodilla de mi viejo, pero aún hoy recuerdo la lámpara, los afiches oscuros, los dinosaurios
no recordaba a los parroquia, me hicieron cagar de risa, y acto seguido, pecado mortal
Charly, Gonzo, Pablo Guyot, Willy Iturri, Alfredo Toth, Melingo, Cantilo, Paez en el luna, 1983

grasa

2007-05-18T00:39:00.000-03:00

tuve un petit ataque grasa que me llevó a menear mi cabeza al ritmo de los piojos
situación: tacho de thinner, vaso de cerveza y escupida con carcajada
hoy conocí el gusto amargo del acto reflejo

Carne & Diván

2007-05-14T00:09:00.000-03:00

Sigmund Freud decía “el artista debe provocar placer estético e intelectual y ciertos efectos sentimentales; en consecuencia no puede presentar la realidad tal y como se la ofrece. Debe excluir los elementos indeseables e incluir los otros que suavicen asperezas” y elegía como ejemplo de vileza a los artistas que “compran colores con el dinero de su mujer o hacen fuego con los muebles para que su modelo no sienta frío” Aunque reconocía que un artista “ sin un poco de esas calidad de malhechos, no obtiene un resultado correcto”

Debe ser por eso que se mandó este nieto realista (y es lo mejorcito que se ha mandado)

Lucien Freud

Hair

2007-05-08T01:12:00.000-03:00

Es el recital de música nacional que más tiempo llevo escuchando (!?)
Obvio, es en zona norte, un fin de año lejano
Samalea, Losavio, Gringui Herrera, Lupano, F Cantilo,H Lizarazu y Miguel Zavaleta
Los temas son estos:

Aquarius (Hair)
Roam (B-52´s)
I Wish (Steve Wonder) / Despiertate Nena (LA Spinetta)
Barco lleno de lauchas (Sueter)
Isn't She Lovely (Steve Wonder) - Jamming (Bob Marley)
I shot the sheriff (Bob Marley)
Oh Darling (The Beatles)
Inolvidable (Julio Guitierrez)
Olvídate de mi (Man Ray)
Estoy triunfando en Europa (Sueter)
Can't Buy Me Love (The Beatles)
Hit the road, Jack (Ray Charles, bah..no)
Mi enfermedad (Andrés Calamarp)
Let the sunshine in (Hair)
(se comenta que era el cumple de dalmiro saenz, pero es puro cuento)

Las emociones

2007-05-03T20:06:00.000-03:00

Binoche & Kieslowski
Los miedos y el pensamiento

Torta Frita XXX

2007-04-25T15:31:00.000-03:00

(Chau Jarret , por un rato )

Baptiste Trotignon

"....De entrada hay que señalar algunos datos biográficos, para poder conocer el desarrollo de este músico. Baptiste Trotignon nació en el año 1974 y a la edad de cinco años sus padres le iniciaron en la carrera musical con el violín. Pero durante su infancia, Trotignon se impregnó de la sonoridad del piano, ya que su padre lo tocaba como hobby. Ello propició que empezase a estudiar piano por su propia cuenta a la edad de nueve años, (concretamente el repertorio clásico y romántico alemán). Su insistencia con el instrumento le permitirá unos años más tarde, poder graduarse en la categoría de piano y composición en la Academia de Música de Nantes. A la edad de 13 ó 14 años, Trotignon empieza a considerar la música de una forma más seria, y se le presentan dudas entre dedicarse a la música clásica o al jazz.

En el año 1995, se traslada a Paris, en donde empieza a ser conocido en los clubes de jazz, así como en Festivales internacionales. Su presencia en la capital francesa le concede la posibilidad no sólo de darse a conocer como músico, sino de realizar muchos contactos a nivel musical, que le van a proporcionar importantes réditos en un futuro no muy lejano, y que le permitirán trabajar como acompañante de músicos de la talla de Eric Le Lann, Christian Escoudé, Ricardo Del Fra, Claudia Solal, François y Louis Moutin, (con quienes entablará una fructífera relación profesional en su grupo y participará en grabaciones discográficas), Archie Shepp, David Murray, Aldo Romano, o Frank Morgan, por citar sólo unos cuantos ejemplos...."

Tomajazz

bajar

Cortazar Klimt Armstrong

2007-04-22T19:19:00.000-03:00

Las causalidades

rara

2007-04-21T14:48:00.000-03:00

(como encendida)

20 rarezas de Tori Amos, bah, con la foto 21

bajar

Torta Frita XXIX

2007-04-20T23:38:00.000-03:00

chau cassandra
Rachelle Ferrell
Something Else

los gustos

2007-04-20T21:49:00.000-03:00

no, esto no es bad taste, es vad taste

Victor Hugo

2007-04-19T14:42:00.000-03:00

Me parece más lindo el de Maradona, pero claro, si lo relata él... todo se ve perfecto

gracias

2007-04-19T01:23:00.000-03:00

Que lindo gol Messi, que lindo...
( a ver si algún troglodita lo sube ya mismo a youtube !!)

sms VI

2007-04-19T00:36:00.000-03:00

Eme: Hoy salio fierro con p12 + 4 pesos
Jota: sos un genio
Eme: Genio era copi, yo soy eme
Jota: Blogudo!
Eme: Trogloluda!!

Eme: Me quiere decir trolo? Yo no quiero ser su ami-gay
Jota: Que poco espíritu colaboracionista
Eme: Solo entrego por amor, mi amor es escaso, ergo... ni mamado
Jota: Jajajaja (carcajada)

pst

2007-04-18T02:03:00.000-03:00

Mayer anda apoyando a Montes-Bradley
si dijera apollando sonaría más interesante?
Sin ánimos masher, no se ofenda

Año 2005

P.- ¿Por qué Cortázar?

R.- Fue un accidente. No quiero reincidir en el tema del azar pero lo cierto es que lo fue. Es como cuando llegas a tu casa y notas que hay un desconchón en la pared: quieres arreglarlo y cuando te das cuenta estás con la escalera y la espátula levantando toda la pintura. Eso es lo que me pasó con Cortázar. Compré en Buenos Aires por azar su biografía y descubrí muchas contradicciones en ella, cierto beneplácito con la figura del escritor. Era como hacerle la autopsia a un amigo. ¿Se imagina lo que sería eso?

P.- Así que lo hizo porque usted podía tener una perspectiva distanciada.

R.- Así deberían ser las biografías. También influye en ‘Cortázar sin barba’ mi situación personal: su escritura coincidió con mi reciente paternidad, así que la escribí con una mano dando el biberón y el pie balanceando la cuna. Una cosa fue llevando a la otra y al final fui víctima de una obsesión.

Chillida

2007-04-18T00:53:00.000-03:00

"En un extremo de la bahía donostiarra, a los pies del monte Igeldo. Allí instaló en 1977 Eduardo Chillida su obra preferida, el Peine del Viento, con tres espectaculares piezas de acero aferradas a las rocas y rodeadas del mar. Treinta años después, Donostia-San Sebastián celebra el aniversario de este espacio mágico, ejemplo único de armonía entre arte y paisaje”.

1924-2002
Eduardo Chillida
1977 - 2007
30 años de El peine del viento

De remate

2007-04-16T02:41:00.000-03:00

Se vende al costo levadura con vergüenza ajena

Música para el tercer mundo mas dos

2007-04-15T22:47:00.000-03:00

Cuando recuerdo su recital en argentina con solo de "flota flota" siento ganas de patearle los premolares, pero este disco me encanta, tiene unos temas muy parecidos a lo que considero perfectos para barrer - por ejemplo - ese tipo de cosas que nunca haría
O.. para tomar sol.. cosa que haría demasiado
Jack Dejohnette - Music for the Fifth World

bajar

Uf

2007-04-14T01:37:00.000-03:00

Estoy muy agresiva, pero este tema hoy me hizo "uf"

Beautiful E..mp3

Balthus II

2007-04-12T16:20:00.000-03:00

Desnudo

2007-04-09T00:42:00.000-03:00

Por Matías Pailos
( El mate tuerto )

PD: tan agrandado como sincero

Delirio Acuariano

2007-04-06T01:32:00.000-03:00

John Zorn Masada Live at Tonic - Sippur

John Zorn: Alto Sax, Composer
Joey Baron: Drums
Greg Cohen: Bass
Dave Douglas: Trumpet

Fideos con manteca IX

2007-04-04T01:29:00.000-03:00

Bill Frisell - Egg Radio ( Quartet )
Montreal Jazz Festival - 2002

Bill Frisell (guitar, loops) Ron Miles (trumpet) Billy Drewes (sax) Curtis Fowlkes (trombone) Geg Lelsz (slide guitar) David Piltch (bass) Matt Chamberlain (drums)

como hacer sonreír a una acuariana en luna llena

2007-04-03T00:06:00.000-03:00

Salvador Dalí

2007-04-02T13:31:00.000-03:00

"...O sea que no hay que preocuparse, la personalidad es absolutamente imposible de evitar..." 1977 - TVE

vacío

2007-03-30T23:58:00.000-03:00

Busco que hacer, miro para otro lado, empiezo a tapar todo, me baño y lloro, saco cuentas y culpo a mis ovarios, planeo miles de maneras de distraerme, todas en bolas y con alguien que después te lo cuente, escucho tu sufrimiento, lo entiendo, miro tele y no lo entiendo más, otra vez en bolas.
Te mato un poquito, me suicido un rato, descubro que el placer más grande está en sobrevivir, superar y casi olvidar, porque eso pasó, me hiciste olvidar a no se quien y tengo que empezar todo de nuevo.
Otra vez en bolas.

Julio Cortázar - El otro lado

2007-03-29T00:09:00.000-03:00

El otro lado y los lectores, Julio Cortázar

Carta abierta a la patria

2007-03-28T23:25:00.000-03:00

Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche contínua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto de asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y donde el fuego, donde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas, señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centrofowards livianos, Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.

Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva, liquidación forzosa, se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía.

Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre.

En cada piso hay alguien que nació haciendo discurso para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos. Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira.

Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking, vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia. Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.

Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, ser argentino es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora.

Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados.

Te quiero país, pañuelo sucio, con tus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche.
Julio Cortázar, 1955

double-trio IV

2007-03-28T20:38:00.000-03:00

Deja Vrooom DVD 2 (dos)

11. VROOOM
12. Coda: Marine 475
13. Sex, Sleep, Eat, Drink, Dream

14. Elephant Talk

15. Indiscipline

16. Talking Drum

17. Larks´ Tongues In Aspic Part II
18. People

19. Walking On Air

Loca

2007-03-28T20:31:00.000-03:00

Willie Nelson con Elvis Costello & Diana Krall
Crazy - Live

sms V

2007-03-22T00:43:00.000-03:00

J: Qué tal la facu sin mi?
M: Uf, horrible, todo gris
M: Calor
M: No hay ventiladores
M: y ni una mina como la gente
J: Verdad, tienen al porte de Degeneres
M: Además, una hora de tráfico
M: Tenemos que cursar todos los días
M: y ni una mina como la gente
M: Es horrible, una tortura
M: ni una mina como la gente
J: Me ponés nerviosa
M: Si, pero .. te juro, ni una mina como la gente
J: y los tipos?
M: No se, imaginate, yo soy el más lindo
J: Si, lo sabía, por eso sos mi amigo
J: Es la izquierda, seguro, que quiere destruir a zona norte
M: Ni una mina como la gente...
J: Ok, dame el presente, es injusto que se queden sin mi, voy la semana que viene